Ya quiero que sea Lunes, para leer sobre mi muerte en los periódicos de la mañana; y ahora, con todo esto de la parafernalia del Día de Muertos, con un poco de suerte van a hablar de mi, me harán leyenda, tal vez lo niños repitan mi nombre frente al espejo tres veces y salgan huyendo de los cuartos oscuros. Es Domingo, día de descanso, de descanso eterno.
Quiero morirme como nunca en la vida lo había querido, enfermar, caer fulminada por excesos de tristeza, nada en exceso es bueno, susurra en letras chicas la hipocresía de la mercadotecnia; –es que no te has bañado- asegura mi papá que esa es la razón para querer morirme. Le marque el Viernes a horas de oficina para decirle: Papá ¿estas muy ocupado? por que quiero morirme y no tengo a quién decírselo.
Para hablar de muerte se necesita haberla vivido, haber sentido como los gusanos del inframundo carcomen tu vida, la verdad, es que soy tan egoísta, que para mí saber de muerte no es perder a nadie cercano, para mi saber que es la muerte es que te arranquen a tu hijo de las entrañas, lo de más son habladurías del hombre moderno, que cita cuando habla, que da estadísticas para sustentar sus puntos.
Asqueada, me tienen asqueada.
Por eso hoy quiero dejarlos a todos, no tengo ganas de despedirme de nadie, de oír sus historias pendejas, ni ver su llanto pendejo, ni que me quiera abrazar pendejamente y me digan –a mi me pasa igual- o peor aun que me digan -todo estará mejor-. Quiero que se vayan todos, o se mueren todos o me muero yo, y como ya no estoy para tristezas dejen ser yo la que se vaya.
-Estoy muy triste papá-
-No estas-
-Te lo juro, quiero morirme-
-Si te mueres, me muero-
Dicen que uno elige a su familia antes de venir a la tierra, dicen que yo te escogí a ti, dicen que tu escogiste irte, dicen que uno escoge cuando levantarse, dice la gente tanta mierda que hoy que es Domingo a mi me toca decir:
Quiero morirme.
